Он
выползал упрямо из болот,
Цепляясь
за качавшиеся кочки.
На
нем налипли тина, ил, помет,
Он
задыхался в липкой оболочке.
Ему
хребет пытались надломить,
Что и
хребтом не стал еще. Но все же
Натягивалась
хордовая нить,
Срастались
позвонки под пленкой кожи.
Он
выжил. Выполз. Отряхнул гнилье
И
спину распрямил. Судьба иль случай,
Что
смог пробиться сквозь небытие
Мой
сын – мой стих, такой, как я, живучий?