В
мире, где места нет многословью,
Но
пустословью почет и привет,
Пламя
творенья гасят не кровью,
А
куриным бульоном и жиром котлет.
Разве
виновны мы в правде горькой,
Что
души, доселе живые в нас,
Сжигают
заживо над конфоркой,
Забивают
насмерть клавишами касс.
А
люди, которых над нами возвысил
Мир,
говорят, что бездушие – плюс,
Что
мы – автоматы для счета чисел,
А все
остальное – излишний груз.
Вода,
огонь и медные трубы,
Зола
и смола – старинная быль.
Мы их
прошли, но масло и крупы
Нашим
душам теперь пройти ль?
Но после сальных слов и кредиток,
Грязных
взглядов, вопросов: «А ты – почем?»
Что-то
шевелится в душах избитых
И
пробивается за плечом.
«Мы
не в продаже, сэр, напрасно...»
Вместо
улыбки – оскал. И вот
Те,
кто у нас покупает масло,
Сами
в огонь подливают его.