На том перекрёстке, где камни так серы,
Где жёлтые окна косятся недобро,
Чуть слышно, и все же пронзая мне сердце,
Звучит под замерзшими пальцами домра.
Пусть улицы громом машин захлебнулись,
Но, лезвием тонким его надрывая,
Нарушив размеренность жалкую улиц,
Пульсирует музыка вечно живая.
Шуршанию платьев и шуму моторов,
Монетам, что в чьих-то карманах бряцают,
И воздуху даже тому, сквозь который
Пробилась, она говорит: “Отрицаю!"
Как, кажется, просто! Движение пальцев --
Четыре струны открывают пространства,
И вьются сюиты, и кружатся вальсы...
О господи, как с ними трудно расстаться!
Как трудно уйти от того перекрёстка,
Где, лёд застарелый в сердцах пробивая,
То тихо и нежно, то звонко и хлёстко
Пульсирует музыка вечно живая!
