Всем поэтам, которые издают книги,
от имени всех
поэтов, которые моют посуду.
Вены
вскрывать – не про нашу честь:
Нищета
живуча.
Жизни
– последнего, что у нас есть,
Никто
не получит.
Нет
ни лат, ни мечей, ни стрел, ни «финок», но здесь
Все
оружие: зуб и ноготь, локоть и лапоть.
И
пять литров крови – в последний бой, на последнюю месть –
Чей-то
шелковый чистый подол закапать.
А вы
говорите – скоты, говорите – война за кусок
Хлеба.
В
том-то и дело, что видим и мы, как высок
Свод
неба.
В
этой войне, где каждый день начинается бой
Снова,
Мы уж
не чувствуем ран, но еще причиняет нам боль
Слово.
Есть
и у нас два огромных крыла за спиной,
И
черны, ведь на них копоть.
Мы,
как и вы, посреди круговерти земной
Слышим
Песнь и звезд шёпот.
Ваши
мучения наших не больше, о нет,
И не
выше.
Мы
тоже видим ваш Истинный Свет!..
...
Но вас – слышат.