I

«Пепел Клааса стучит в мое сердце.»

Тиль Уленшпигель

У поэтов сердца – колокольные:

Откликаются, как ни больно им,

(Чем сильней в них бьют, тем звончей)

На удары стальных мечей.

И вызванивает историю

Их живая гулкая плоть

В такт с горячим свинцом, который их

Все пытается расколоть.

Но снарядами не изрешечен,

Не надтреснут и не фальшив,

Плачет колокол по ушедшим

В сердце тех, кто остался жив.

О, поэтов сердца колокольные!

Не пугают вас ружья двуствольные,

Мукой адовой добела

Раскаленные колокола.

Чем больнее, тем откровеннее,

Тем прекрасней и чище звук.

До кровавого до каления

Жжет их жар слабеющих рук.

И не страшен стальной осколок им,

Что терзает их естество.

Пепл Клааса колотит в колокол –

В сердце бедного сына его.

О, поэтов сердца колокольные!

Вам неведомы тропы окольные,

Ведь клокочет в вас и кипит

Кровь всех тех, кто в мире убит.

II

«Доктора нас узнают в морге

По не в меру большим сердцам.»

М. Цветаева

Наше сердце, мышца, что гонит по жилам кровь,

В чьи клапаны бьется волна – горячая, алая.

Сердце впускает ее, чтоб вытолкнуть вновь

Медленным тяжким ударом. И – все сначала.

У поэтов сердца – как у всех, но престранным даром

Одарены они, или страшным проклятием прокляты,

Ибо в сердца их стучит с силою Ниагары

Вся человечья кровь, что на свете пролита.